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É uma velha locomotiva.
Já correu por belos caminhos, subidas difíceis, descidas perigosas. Abrandou, por vezes, para saborear a paisagem das margaridas na primavera, para se olhar no reflexo de rios mansos, para encher o ar frio de inverno com o bafo ardente da fornalha.
Hoje, num ramal abandonado, todas as estações lhe são memória, todas as linhas recordação.
Quando as máquinas novas a estremecem no seu passar de vento, sente ainda a nostalgia do ritmo das corridas, do balanço gingado das curvas, do grito das chegadas, da nuvem de fumo das partidas.
Sobram-lhe as horas cegas, as rodas perras e a vontade férrea de não morrer em pedaços que ninguém queira.
Chega-lhe a presença do velho maquinista que a vai polindo e oleando. E quando, com gavetos, lhe alimenta um fraco fogo que a faz tossir de satisfação, ainda orgulhosa se faz ouvir no ar parado dos desejos.
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Foto Google